...Aquel tiempo no tan imperfecto...

En lo irracional del raciocinio me he preguntado si hubiera-
si, el hubiera, ese tiempo imperfecto que nunca será pero que en el quizás-
me consumo en él- hubiera sido.

Y te vi, si, hace muchos días atrás,
de reojo ya que mi iris te reconoció de pronto;
y el famoso "flashback" de aquel tiempo perfecto, aquel que si fue
y que quizás fue en realidad perfecto y pasó lo que debió pasar- 
no menos, no mas.

Y te vi en el humo, en el espeso y venenoso 
que alguien mas, algún ser inerte, arrojó al mundo;
recordando tus delgadas manos, 
tu mirada profunda, tu rojizos labios.

Y a pesar del tiempo te he leído a ratos
te visitaba, invadía tu espacio;
a veces buscando respuestas, señales, indirectas;

a veces con mis cuestionarios de incoherencias, 
si tan solo no te hubiese arrojado tan lejos,
como diría Serrano "...todavía me arrepiento 
de haberte arrojado tan lejos de mi cuerpo."allá en lo profundo del olvido, en otros brazos (sabes, muchas noches pensé que estaba destinado a perderme contigo, 
pero fue solo un pensamiento).

Pero crecí, a tu sombra, allá en mi alma mater,
y a pesar de encontrarte divagando por mis hemisferios, por los valles
logré de repente olvidarte, el desamor era tu arte.

Y te vi, hace unos días atrás y recordé aquel tiempo imperfecto,
aquel que quedó en mi placard, 
aquel que no fue menos ni mas-
fue un imperfecto tiempo perfecto-
ya no lo tendremos mas.

"Cae el sol"

José Hierro

Perdóname. No volverá a ocurrir.
Ahora quisiera
meditar, recogerme, olvidar: ser
hoja de olvido y soledad.
Hubiera sido necesario el viento
que esparce las escamas del otoño
con rumor y color.
Hubiera sido necesario el viento.

Hablo con humildad,
con la desilusión, la gratitud
de quien vivió de la limosna de la vida.
Con la tristeza de quien busca
una pobre verdad en que apoyarse y descansar.
La limosna fue hermosa -seres, sueños, sucesos, amor-,
don gratuito, porque nada merecí.

¡Y la verdad! ¡Y la verdad!
Buscada a golpes, en los seres,
hiriéndolos e hiriéndome;
hurgada en las palabras;
cavada en lo profundo de los hechos
-mínimos, gigantescos, qué más da:
después de todo, nadie sabe
qué es lo pequeño y qué lo enorme;
grande puede llamarse a una cereza
( "hoy se caen solas las cerezas",
me dijeron un día, y yo sé por qué fue ),
pequeño puede ser un monte,
el universo y el amor.

Se me había olvidado algo
que había sucedido.
Algo de lo que yo me arrepentía
o, tal vez, me jactaba.
Algo que debió ser de otra manera.
Algo que era importante
porque pertenecía a mi vida: era mi vida.
(Perdóname si considero importante mi vida:
es todo lo que tengo, lo que tuve;
hace ya mucho tiempo, yo la habría vivido
a oscuras, sin lengua, sin oídos, sin manos,
colgado en el vacío,
sin esperanza.)

Pero se me ha borrado
la historia (la nostalgia)
y no tengo proyectos
para mañana, ni siquiera creo
que exista ese mañana (la esperanza).
Ando por el presente
y no vivo el presente
(la plenitud en el dolor y la alegría).
Parezco un desterrado
que ha olvidado hasta el nombre de su patria,
su situación precisa, los caminos
que conducen a ella.
Perdóname que necesite
averiguar su sitio exacto.

Y cuando sepa dónde la perdí,
quiero ofrecerte mi destierro, lo que vale
tanto como la vida para mí, que es su sentido.
Y entonces, triste, pero firme,
perdóname, te ofreceré una vida
ya sin demonio ni alucinaciones.

De "Libro de las alucinaciones" 1964

Tomado de A media voz: http://amediavoz.com/hierro.htm

...El atrapa sueños...

Nuevamente en esta empolvada encrucijada,
aquí, a la vuelta de algún tiempo,
recordando amargos y dulces, largos y cortos tragos; 
en ocasiones abortos.

Sometimes I wish I wouldn't be, but I am;
I am the painter and my life the paper.

Y camino, 
pateando las piedras del camino,
con el tamaño, la forma y la ubicación perfecta;
me deshago en el lastre;
que decisión o indecisión;
esta en duda hacia adonde se dirige esta interacción.

Sometimes days are brighter; some others
I just close my eyelashes.

Y mientras mas lo pienso, mas se tranquiliza mi mente,
mas no se si es el paso del miedo a continuar;
si es mi afán por acabar,
no se si es lo que Dios querrá.

Bye bye, I wish you a great night 
and whatever has to come I wish you a great life.

...Tata...

Leyendo el encabezado de este blog, ese que por ahora esta en letras rojas, ese que habla de raíces, ese que habla de la historia, ese que invita a moverse, a hacer el mas ligero cambio, a dejar de ser y empezar a hacer, ese que motiva al cambio, sin olvidar esas raíces.

A la vuelta de casi un año has crecido, estas ahí, ignorando todo y a la vez observándolo todo, estas en nada y a la vez todo esta en ti. Como cambian las vidas, luego de unos nueve meses, luego de esa gestación, luego de dar la vida, los llantos, las desveladas y la admiración que conlleva tenerte, el cuidado en todo momento y uno se pregunta, ¿que tan difícil va a ser esto? y vuelves a dormir, ni te enteras.

Tan rápido el tiempo, un año, si Dios lo permite, aquel 3 de setiembre, entre llantos, hambruna, lágrimas, sonrisas, apareciste, llegaste y como sabiendo que te esperábamos, ni chistaste, tranquila y gigante, hermosa, con griseados brillantes, mechuda detrás y delante, y bella, no podías ser mas.

Y yo y tu, ambos investigándonos, admirando eso tan extraño, el uno al otro, dos seres totalmente ajenos pero que se conocían lo necesario, lo justo y yo solo podía pensar, ahora que hago, sonrío ahorita que escribo, es cierto, me asusté, aun lo hago, mas sabiendo que me sigues, que me emulas, que a mi sombra te adhieres, y quizás mas sabiendo que en algún momento serás ya tu sola.

Esperando a poder verte, a que me veas, a que corras a mi, a escucharte decir, papá, y yo me ahogo, respiro profundo y me sosiego, aun no pasas del "tata" pero en mi ser hay una huella que lleva tu nombre, ya en mi corazón un pedazo te pertenece, ya en mi vida, tienes raíces, has hecho un ligero cambio, como diría Ángel Gonzalez, "existes".

Hoy eres una hoja al aire, hoy yo deseo que llegues a ser.

...El Detalle...

!Puta madre¡ dirían aquellos que colonizaron mi nación, 
y la expresión se acrecienta en el hoy, en el tiempo.

!Puta madre¡ la vida nos abandonó,
la estamina, el suspiro, aquella algarabía,
incluso amigos desaparecen, y por encima,
la familia.

Una sombra tétrica se mese entre la hierba,
Dickinson la conoció, 
Plath se enamoró,
y hasta con Storni se encaprichó.

No son las enfermedades la muerte
-el tiempo-
 la aurora, el amanecer, el atardecer, la lluvia, el sol;
y se acumulan hábitos, se tiñe el afro,
se marca el rostro, se empaña la vista.

Y me embriaga la nostalgia, alguna vez perdida,
preguntándome de supuestos y de otras vidas,
de recuerdos que asesinan y se esfuman
y me doy cuenta que ya no martillan.

!Puta madre¡ el tiempo, la vida, 
uno se los fuma, 
de un sorbo se terminan.

!Puta madre¡ que poca vida.