!Puta madre¡ dirían aquellos que colonizaron mi nación,
y la expresión se acrecienta en el hoy, en el tiempo.
!Puta madre¡ la vida nos abandonó,
la estamina, el suspiro, aquella algarabía,
incluso amigos desaparecen, y por encima,
la familia.
Una sombra tétrica se mese entre la hierba,
Dickinson la conoció,
Plath se enamoró,
y hasta con Storni se encaprichó.
No son las enfermedades la muerte
-el tiempo-
la aurora, el amanecer, el atardecer, la lluvia, el sol;
y se acumulan hábitos, se tiñe el afro,
se marca el rostro, se empaña la vista.
Y me embriaga la nostalgia, alguna vez perdida,
preguntándome de supuestos y de otras vidas,
de recuerdos que asesinan y se esfuman
y me doy cuenta que ya no martillan.
!Puta madre¡ el tiempo, la vida,
uno se los fuma,
de un sorbo se terminan.
!Puta madre¡ que poca vida.
