A quien escribir sino que a mi mismo
que de alguna forma sos vos;
no un anhelo, ya ni el bosquejo de lo que creí seria para mi;
inventé un ser con pedazos de otros,
un Frankenstein que pensé podría amarme,
prodigioso arte, ni equis, ni mapa y aun sigo errante.
No se a quien he amado o de quienes me he enamorado,
y continuo entregando pedazos en este mercado de pulgas,
no al mejor postor mas si a quien muestre tan solo un ápice de interese;
que lamentable es vagar con el usurero arte de mendigarte,
y a veces he creído que ya has llegado, resulta que es alguien
que de puerta, persona, que de extraño o conocido,
que sea quien sea, se ha equivocado y topa conmigo;
¿habré dado mal la vuelta?, ¿me habré equivocado de esquina al doblar?,
por que aun no hallo el amor que en ésta ha de aguardar.
Vivo tan afanado por vos,
¿porque no llegas?, ¿donde te has quedado?,
¿sera que fui yo quien se atraso y ya vos te has marchado?,
¿quien sos?, ¿porque no tenes la delicadeza de avisar
que no has llegado o que ya te vas?;
quizás vos ni te percatas que estoy vacante por acá.
Y tengo una recaída, me vuelvo a preguntar si existirás,
en serio, mas de una vez me lo he preguntado
y con esta incógnita pierdo mi vida, malgasto mi tiempo;
si estas jugando al escondido, me rindo, estoy agotado de lo mismo,
no quiero buscarte ni me interesa seguir pistas que no llevan a ninguna parte.
Ya no se si quiero o que quiero, la verdad es que he dejado de pensar en ello,
hasta el día de hoy nunca has estado, ni remotamente cerca
y completamente lejana en lo oculto del mañana.
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