Vos, si vos, la que caminas, la que con disimulada ignorancia
de alguna forma maravillosa has apresado mi pensar,
tanto que no me considero un preso
mas si un inquilino de lo que mi pensamiento redunda sobre vos,
oh bendito síndrome de Estocolmo;
y me has impregnado de un no se que de algo de tu ser,
para variar y como de costumbre
como ha pasado en cada una de las veces que de alguien me he enamorado,
solo que esta vez es distinto, muy diferente,es extraño,
entre mas intento saber, encontrar, entender, me amalgamo mas a la idea.
Algo has de hacer, inconsciente o con intención,
de cualquier forma me encantaría saberte, tocar lo que se esconde tras tu pecho;
estos sentimientos irracionales que aparecen,
simplemente, me encantaría conocerte;
perderme en esa picada cabellera, mientras la abordo con mis yemas,
encontrar en tus ojos el paraje mas exótico, y no perderme mas si hallarte,
dejar de buscar y en tus labios la ambrosía encontrar,
y hacernos inmortales, aunque encontremos la muerte al final de los años mortales.
De verdad que el amor es un siniestro.
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